Em nossa história como humanidade, há períodos tão obscuros e terríveis que nos perguntamos se algum dia poderemos olhá-los com humor. “Por que vê-los com humor?”, é outra pergunta que surge. É possível quando suas feridas ainda estão frescas em vítimas vivas? Independente (e talvez indiferente) às respostas, El Conde, do cineasta chileno Pablo Larraín (Spencer), estreia na Netflix em 15 de setembro.
Em torno da apresentação do filme no Festival de Veneza, muito se falou sobre sua premissa, materiais de marketing e até mesmo sua data de lançamento na plataforma de streaming em torno de 11 de setembro, o 50º aniversário da morte de Salvador Allende e do golpe de estado de Augusto Pinochet no Chile.
Publicidade
Se o tema – ou qualquer tema – deve estar fora do alcance da sátira e da comédia, é uma discussão separada. Interessa mais analisar e questionar o que Larraín decide fazer com isso.
‘El Conde’, mais premissa do que narrativa
A trama do filme de Larraín foi descrita ad nauseam como “Pinochet não morreu, mas sobrevive como vampiro em algum lugar da zona rural chilena”. Isso é, superficialmente, verdade. No entanto, Larraín retrata seu Pinochet (aqui interpretado por Jaime Vadell) não como um mortal agarrado ao poder pelo ocultismo, mas como um mal mais antigo. Em outra vida, ele era Pinoche, nascido vampiro na França do século XVIII, apaixonado pela frivolidade e pelo despotismo de Maria Antonieta a ponto de decidir emigrar e construir seu próprio reino em algum lugar do mundo. Ele acaba no Chile, onde ascende ao poder através da força militar. Assim, através do vampirismo como metáfora, Larraín traça uma genealogia das ditaduras militares até as monarquias absolutistas europeias, que infectaram a América Latina através do colonialismo.
El Conde nos mostra um vampiro Pinochet que quer morrer, mas não pode (Crédito: Netflix) No entanto, nos dias de hoje, o vampiro Pinochet é um velho decrépito que, com 250 anos de vida, deixou de beber sangue por vontade própria. Ele deseja morrer, diz ele, pois não suporta a desonra de ser desprezado nos livros de história como um ladrão (algo mais ofensivo para ele do que o título de assassino, ele afirma). No entanto, El Conde luta para construir uma narrativa substancial além de sua premissa de metáforas vampíricas. Vemos a esposa e os filhos de Pinochet se reunirem na casa da família, pois, apesar de seus supostos desejos, o patriarca se recusa a morrer. Os filhos, símbolo de um fascismo derrotado, mas não eliminado, esperam sua morte na esperança de herdar sua riqueza, em uma manifestação mais literal do vampirismo social. Assim, através de uma conspiração familiar, entra em cena Carmencita (Paula Luchsinger), uma freira que, fingindo ser uma contadora que ajudará a família a lavar dinheiro, pretende erradicar o ditador vampiro. Ou é o que pensamos em algum momento. O personagem desempenha um papel que revela a narrativa como um microcosmo de uma sociedade hipócrita e oportunista que permitirá que o fascismo sobreviva de uma forma ou de outra. O problema é que, além desses simbolismos, El Conde naufraga na obviedade do didatismo e em uma sátira morna. Do ponto de vista de Carmencita, testemunhamos uma série de interrogatórios à família que zombam abertamente do cinismo e da dupla moral do fascismo. Pinochet se refere a si mesmo como uma mera vítima de outros políticos mais espertos. Sua família renega de um “país ingrato”.
EL Conde toma emprestado do terror para propósitos metafóricos e satíricos, mas superficiais (Crédito: Netflix) No entanto, El Conde não diz nada que não seja evidente nos livros de história (precisamos nos referir a eles quando a memória da ditadura ainda está viva?). E embora seu objetivo não seja, de forma alguma, humanizar uma das figuras mais monstruosas do século XX na América Latina, também não faz muito mais do que rir dela em um nível superficial. Na verdade, talvez seu aspecto mais interessante seja a adoção de convenções de terror para fins satíricos. No entanto, Larraín não as leva a lugares transgressores ou inexplorados. Ele se contenta com uma mornidão infantil que, diante de um fascismo tão infeliz, chega a ser desrespeitosa com as vítimas.
